Die erste Regel

Der Boden war glatt. Kalt unter seinen Handflächen. Kai blinzelte und versuchte, die Dunkelheit zu durchdringen. Der letzte Augenblick war ihm noch im Gedächtnis – das Tor, die silbernen Augen, das Blinzeln. Jetzt lag er hier, wie hingeworfen, die Kehle trocken und das Herz viel zu laut in seiner Brust. Ein Schwindelgefühl fraß sich in ihn, als hätte der Boden selbst ihn verschlungen und wieder ausgespien.

Es musste einige Zeit vergangen sein, denn die drei saßen inzwischen bei Tee und Kuchen. Sie unterhielten sich leise, lachten verhalten. Ein Löffel klirrte gegen Porzellan, dann wieder Schweigen, das noch kälter wirkte als jedes Wort. Irgendwo erklang ein unterdrücktes Kichern, das den Moment nur noch unheimlicher machte. Kai stöhnte, als läge eine unsichtbare Last von Tonnen auf ihm. Der Junge, Sylas, bemerkte sein Erwachen und wies die anderen darauf hin. Doch die Stimmen um den Tisch sanken nur kurz ab, ehe sie ihr Gespräch fortsetzten – mit Blicken und Worten, die Kai nicht verstand. Es war, als würden sie über ihn entscheiden, ohne ihn einzubeziehen. Dieses Schweigen, das ihn ausschloss, lastete schwerer als jede Kette.

Sekunden wurden zu Minuten und Minuten zu gefühlten Stunden, als das Gewicht plötzlich von ihm genommen wurde. Sylas stand auf und ging zu Kai. Er bückte sich und griff nach einer neuen Leine – das Leder schimmerte im schwachen Licht, noch steif und ungetragen, doch viel zu eng geknüpft. Als hätte Sylas erwartet, dass Kai kleiner, unscheinbarer ausfallen würde.

Sie gingen durch lange Gänge und erreichten schließlich ein Dormitorium. Sylas berührte mit dem Zeigefinger das Schloss; ein leises Klicken, kein Schlüssel – die Tür schwang auf. Dahinter lag ein Einzelzimmer, das in jedem Detail Sylas’ Persönlichkeit spiegelte.

Das Zimmer war luxuriös bis ins Mark: Schwere Teppiche in tiefem Blau schluckten jeden Schritt, an den Wänden hingen dunkle Gemälde von Adligen, deren Augen ihm zu folgen schienen. Ein Kronleuchter aus Kristall warf kaltes Licht über einen massiven Schreibtisch aus Ebenholz, auf dem kein Staub lag – Ordnung als Ausdruck von Macht. Die Möbel waren reich verziert, aber nicht behaglich. Eher wie Symbole, die Respekt erzwingen sollten.

In einer Ecke stand ein Käfig, groß genug für ein Tier, doch viel zu fein gearbeitet, mit vergoldeten Gittern und kleinen Ornamenten. Darin lag ein Bündel karottenähnliches Gemüse, als sei es für einen Hasen bestimmt. Der Anblick wirkte fehl am Platz, fast spöttisch – als wolle Sylas zeigen, dass selbst ein Haustier standesgemäß gefangen sein müsse.

Das Zimmer schrie nach Luxus, aber es war ein Luxus, der einschüchterte: jede Linie perfekt, jede Fläche kontrolliert, als sei Wärme ein Makel, den man sich nicht leisten durfte.

Sylas drehte sich um, und zum ersten Mal hatte Kai das Gefühl, wirklich gesehen zu werden. Sein Blick wanderte langsam, prüfend, von oben bis unten, bis er sich in Kais Gesicht verhakte. Dann glitt er zum Käfig. Etwas riss in Sylas’ Miene auf – ein Schimmer von Schmerz, so scharf, dass Kai unwillkürlich den Atem anhielt. Doch im selben Augenblick schloss sich der Riss wieder. Die Schultern bebten, blanker Hass loderte in seinen Augen, nur um gleich darauf im Dunkel zu erlöschen. Was blieb, war eine Ruhe, glatt und kalt wie ein Meer, das den Sturm verleugnet.

Sylas befestigte die Leine an einem Haken und ließ Kai zurück. Die Tür fiel ins Schloss, und Stille drückte auf seine Brust. Kai setzte sich, weil nichts anderes blieb. Der Befehl, diese Stimme, die Angst – all das war größer als alles, was er je gespürt hatte. Noch immer bebten seine Hände, als würde die Panik in ihm nachhallen.

Er schloss die Augen und suchte Halt in Gedanken an sein Zuhause. Seine Schwester. Er konnte ihr Gesicht sehen, wie sie den leeren Fleck im Wohnzimmer anstarrte, wo eben noch der Sessel gestanden hatte – als hätte jemand das Möbelstück samt ihm aus der Wirklichkeit gerissen. Der Gedanke brannte in seiner Brust, süß und schmerzhaft zugleich. Seine Eltern … sie würden ihn wohl kaum vermissen. Vielleicht würden sie sogar denken, es sei eine Strafe, weil er ihren Glauben verraten hatte.

Ein Schauer lief ihm den Rücken hinab. Sylas’ Schatten war fort, doch der Zweifel seiner Familie saß noch immer in ihm, schwer wie eine zweite Kette.

Kai musste wohl eingedöst sein. Als er erwachte, lag Dunkelheit über dem Raum; die Sonne war längst untergegangen. Die Schatten krochen über die Wände, kalt und unbewegt. Der Haken mit der Leine glänzte schwach im Restlicht – doch Sylas war immer noch nicht zurückgekehrt.

Bevor Kai sich wieder hinlegen konnte, klickte das Schloss. Ein Lachen hallte in den Raum, hell und selbstgewiss. Sylas trat ein, ein Buch unter dem Arm. Zwei Schüler begleiteten ihn bis an die Schwelle, verabschiedeten sich knapp und verschwanden. Mit einem kaum merklichen Fingerzeig ließ Sylas das Licht aufflammen.

Er warf sich auf das Bett, die schwarzen Lederschuhe achtlos von den Füßen gestoßen. Mit einer beiläufigen Bewegung streifte er die weißen Socken ab und schleuderte sie in Kais Richtung – als sei es selbstverständlich, dass er sie aufsammeln würde.

Eine Weile lag Sylas still, die Augen geschlossen, als würde er die Stille selbst beherrschen. Dann wandte er den Kopf, musterte Kai und erhob sich. Der Finger, den er ausstreckte, war schon ein Befehl an sich.

„Ich werde dir ein paar Regeln erklären.“

Die Worte erklangen nicht im Raum, sondern direkt in Kais Kopf, ohne Stimme, ohne Echo. Ein fremdes Pulsieren, wie Gedanken, die nicht seine eigenen waren.

„Als Familiar sorgst du dafür, dass alles an seinem Platz ist. Du wäschst meine Kleidung, bereitest das Frühstück, kochst meinen Kaffee … und, und, und …“

Die Liste schien endlos. Kais Augenlider wurden schwer, der Klang der fremden Gedanken lullte ihn ein wie ein Mantra. Doch kaum begann er abzudriften, stach plötzlich wieder diese Angst zu – roh, körperlich, als würde etwas Unsichtbares seine Brust zusammendrücken.

Dann löste Sylas die Leine, als wäre sie nebensächlich, und setzte sich vor den massiven Schreibtisch. Er deutete mit einer beiläufigen Geste auf den Platz neben sich.

Ein Druck legte sich auf Kais Stirn, wie eine unsichtbare Hand, die ihn zwang, hinzusehen. „Deine erste Aufgabe ist es, unsere Sprache zu lernen.“ Die Worte kamen nicht über Sylas’ Lippen. Sie flossen direkt in Kais Kopf, kühl und unausweichlich, als wären sie schon immer dort gewesen.

Das Buch, das er mitgebracht hatte, lag aufgeschlagen vor ihnen. Die Zeichen darin flimmerten seltsam im Kerzenschein, als würden sie bei jedem Blinzeln ihre Form ändern. Sylas tippte mit dem Finger darauf, und wieder hallte es in Kais Schädel. „Nicht die Schrift – mitnichten. Nur die Worte. Das Grundvokabular. Damit ich dir nicht jeden Befehl per Berührung aufzwingen muss.“

Sylas’ Finger glitten über die flimmernden Zeichen im Buch. Die Worte sind simpel, klang es in Kais Kopf, das Echo scharf wie ein Messer. Du wirst sie dir merken.

Ein Laut formte sich in Kais Bewusstsein, fremd und rau, als hätte man ihn in Eisen gegossen.

„Sitz.“

Wie von einer unsichtbaren Hand gedrückt, spürte Kai seine Knie nachgeben. Er setzte sich, die Kehle trocken, und die Scham brannte in seinen Wangen. Sylas’ Mundwinkel zuckte kaum merklich – zufrieden.

Steh auf.

Kai gehorchte, mechanisch. Jeder Muskel sträubte sich, doch die unsichtbare Kälte in seinem Nacken zwang ihn.

Iss.

Vor ihm materialisierte sich ein Stück Brot, das nicht nach Mehl, sondern nach Staub schmeckte. Er kaute, würgte, schluckte.

Trink.

Ein Kelch erschien, gefüllt mit klarem Wasser. Nur war das Wasser nicht kühl, sondern lauwarm, metallisch. Kai trank trotzdem.

Schweig.

Sein Mund verschloss sich wie zugenäht. Atem ging, Worte nicht. Panik flackerte, bis Sylas das Kommando löste.

Gut.

Das Wort klang anders. Weich. Fast süß. Ein Tropfen Honig nach dem Gift. Doch genau das machte es noch schlimmer. Kai fühlte, wie sich ein unsichtbares Band enger um sein Inneres legte.

Sylas lehnte sich zurück, die silbergrünen Augen glänzten im Kerzenschein.

Das reicht für heute. Morgen lernst du, was Gehorsam bedeutet.